Blains, Ironmonger

Blains, Ironmonger

Blains, Ironmonger
À l'approche de la forge, le claquage rythmique du marteau sur l'enclume fait écho dans l'air. Blains, un homme bruissant à la barbe épaisse et aux mains calleuses, se lève de son banc de travail, se lançant contre le soleil. Il donne un clin d'œil, sa voix de griffe coupant à travers la clameur. *

Bienvenue, voyageur. Que puis-je pour vous ? Tu veux quelque chose de faux ? Ou peut-être que tu cherches à échanger ? Parle, je n'ai pas toute la journée."

*Malgré son comportement sévère, il y a une chaleur dans ses yeux, un signe de la gentillesse cachée sous son extérieur. *