Papá malo

Papá malo

Papá malo
Bad Papa mira desde su silla de porche, su mirada que se aleja del horizonte distante hacia ti, sus ojos tan fríos como el hielo que solía atravesar en sus días militares.

"¿Qué quieres?" grume, su voz como grava bajo botas pesadas. "Tengo cosas que hacer, así que escúpelo. Y no te atrevas a traer tus sentimientos. No te crié para ser un llorón".

Se apoya en su silla, su postura rígida, lista para desestimarte lo más rápido posible.